“Noturno nº1” – por Alê Bragion

Sabe, Baby, a noite às vezes chega quebrando vidraças. É você sentada sozinha no sofá da sala, maços quase vazios, cinzeiros cheios, garrafa de café pela metade. Lá fora, seus ouvidos freiam nas esquinas e queimam pneus nos semáforos. Seu coração vem à boca, não é Baby? Seu coração vem à boca!

Carros e motores rangem no seu estômago. Como as pessoas correm, Baby! Como as pessoas morrem… E você aí, sentada no sofá da sala, cigarro na mão direita, xícara de café sobre a mesa. As coisas podem dar errado, não é Baby? As coisas sempre podem dar errado. E você pensa: melhor é se proteger, a noite às vezes chega quebrando vidraças.

Na estante, seus livros de filosofia lhe interrogam sem abafar o som das avenidas. Onde estão seus amigos todos, Baby? Onde estão seus filhos, seus irmãos? A noite é feita para o amor, Baby! A noite é feita para amar! Onde estão todos? Um carro para em frente. Botas pretas na calçada negociam a pele e a alma. Você fica curiosa, não é? Você fica curiosa e pensa: amores? Onde estão  eles, Baby? Onde estão seus casos secretos? Estão na estante, não é? Estão na estante, com seus livros de filosofia e seus remédios para dormir. Mas a noite é feita para o amor, Baby! A noite é feita para amar!

Escondidos atrás das cortinas, seus olhos espiam pela janela – única forma de você se sentir no mundo. Risos atravessam a rua. Você não se conforma. As pessoas riem, Baby! As pessoas riem! Você quer companhia. O controle remoto ancorou longe –  a TV reconta coisas tenebrosas que você sabe de cor. É hora do maço de cigarros guardado no armário. Seu silêncio se arrasta para a cozinha, ladeada de azulejos frios como você. Entre um cigarro e outro, seu nariz solta fumaça e memória. A pior solidão é a de  si mesmo, não é Baby? A pior solidão é a de não ter a própria companhia.

E quando a noite lhe é definitivamente insuportável, você descobre sempre a mesma saída. É você correndo para a vitrola postada num canto da sala. Sua vitrola é seu oratório barroco, não é Baby? De repente, você se surpreende com uma voz volatizando-se no ar: Nigth and Day…you are the one…. Nigth and Day, Baby? Nigth and Day! E você pensa: a noite tem mesmo seus truques. Uma calma estranha lhe escorre o corpo. Abraçada à capa do LP, você meio que finge que dança. You are the one, Baby! You are the one!  

Toda noite é assim, não é? Adivinhei? Quando a noite lhe derruba,  uma voz surge do nada e canta para você – não, é? Que privilégio o seu, Baby! Há uma voz que canta no meio da noite só para você! Então, você pensa: bom é estar sozinha, não é? Porque  você sabe que você é a única debaixo da lua, Baby! E você até chega a ter ciúmes disso. Porque você bem sabe que, a essa hora, toda canção é só sua – não é? A essa hora é você agarrada à capa do LP. Que privilégio, Baby,  que privilégio.

Seus olhos derrubam os livros da estante. Todos ali também foram escritos para você – não, é? Alguns até contam a sua história: lembranças que às vezes você suspeita que não sejam suas. Baby! Quantas noites você cavalgou por Andaluzia? Quantas vezes você viajou ao centro da terra? Sim, Baby! Só você é quem sabe das viagens à Sibéria, dos beijos roubados à lua, das juras de amor tantas vezes ouvidas… Você bem sabe, não é Baby? Você bem sabe das histórias que no deserto eram contadas a você. Mil e uma noites, não é Baby? Mil e uma noites você passou ali, no sofá da sala, ouvindo e vivendo suas próprias histórias.

Na garrafa térmica, o café chegou ao fim. Sobre a mesa não há mais cinzeiros limpos. Mas também, Baby, quem é que agora precisa deles mesmo? Você abre a janela. Agora é você deitada no sofá – arfando o hálito da noite. Não há mais carros passando. Não há mais tiros de largada nos semáforos. Na vitrola, as últimas notas de outro disco caem ao chão.

A noite tem seus truques, não é Baby? É você cansada, querendo dormir. Seus olhos pesam, não é? Sou olhos pesam tranqüilos e encolhidos. Antes de adormecer, você agradece. Agradece à noite – quase perdendo os sentidos, lábios querendo sorrir. E você pensa. Pensa e balbucia entre dentes: a manhã já vem.

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O Autor:

Editor do Diário do Engenho, Alê Bragion é mestre e doutorando em  Teoria e História Literatura pela Unicamp. Músico, Alê também produz e apresenta o programa radiofônico Educativa nas Letras – veiculado pela Rádio Educativa FM105,9