Ouvido absoluto – por Alê Bragion

Na escola, o maestro o anunciara como a um gênio, um novo Mozart, desde que revelara ao mestre que ele assoava o nariz em grave sol sustenido. Ouvido absoluto! – exclamou entusiasmado o regente. Daquele dia em diante, sofrera os mais inesperados testes. Ao piano, confrontavam-lhe com combinações cromáticas inesperadas. Na sala de aula, os colegas a todo instante produziam os mais diferentes ruídos e cobravam-lhe o tom. O giz riscava-se na lousa em si bemol agudo. O sinal do intervalo em fá natural. A diretora berrava ora em dó sustenido ora em mi natural estridente. Um lápis caindo ao chão, o arrastar de pés sobre o piso, a vidraça batendo ao vento – tudo lhe era absolutamente cobrado na pauta musical. Mas ele se divertia. Em terra de cegos (e surdos) tornara-se um artista de primeira. Um novo Mozart! Nada menos do que isso lhe vaticinara o maestro.

Inversamente proporcional ao seu ouvido absoluto era sua absoluta dificuldade motora – pois nada lhe parecia mais difícil do que articular as duas mãos ao mesmo tempo. Capaz de dar a nota do pio de um pardal pousado num galho distante, não conseguia coordenar seus próprios dedos sobre um instrumento. Sentaram-lhe ao piano, e sua aventura não passou de uma escala vagarosamente arpejada. Deram-lhe um violino, e seus braços cruzaram-se sobre o peito num movimento aleijado. Trouxeram-lhe uma viola, um violão. Nada. Descobrira então que não tinha mãos, tinha gengibres atrofiados. Sua ascensão ao Olimpo da música estava condenada -sendo que nem mesmo o canto lhe restava, pois era fanho como um marreco. Mesmo assim, era feliz. Deus lhe dera um dom raro – e seu ouvido absoluto haveria de lhe trazer a felicidade anunciada por seu mestre.

Ainda jovem, casara-se com a dona da voz mais suave que até então ouvira. No entanto, certo era que não havia prestado muita atenção às qualidades gerais da amada – pois o que o comovera nela fora a escala sempre natural de sua voz de cítara. Entre tons e semitons, a jovenzinha ascendia e descendia a voz como um pastor de presépio a anunciar na flauta o nascimento do Cristo. Ele, como uma ovelha, deixava-se levar pela doçura de seu amor cromático e pastoril. Então, achara mesmo que seu velho mestre acertara a profecia: seu ouvido absoluto parecia garantir-lhe o prazer reservado a poucos.

Mas não é a vida senão a comprovação de que não se pode crer em vaticínios? Feita esposa, a flauta canora de seu amor transformara-se em tuba belicosa e grave – e de seu ventre sonoro de mulher expurgaram-se as vozes do próprio demo: três crianças birrentas que se esgoelavam em conjunto, num trítono mais diabólico que os das sonatas de Tartini. Ele andava em desespero. Na sala de casa, a mulher imperava em tons maiores. Nos quartos, os rebentos berravam atonantes. Na rua, carros e motos zuniam agora em glissando. Na praça, o povo cantava uma ópera de Schönberg. Aturdido, perdeu-se um dia ante a hipnotizante buzina em fá sustenido de um ônibus em alta velocidade que o lançou sobre o pentagrama da calçada.

Socorrido, acordou num hospital, em pleno silêncio, a cabeça latejando. Ao pé da cama, a mulher vociferava e esbravejava sem que ele pudesse ouvi-la. Estava surdo. Absolutamente surdo. E ao descobrir-se assim, em confortável e inesperada pausa, olhou aos céus e deu graças. Ao diabo o velho maestro! – disse para si. Agora sim tinha um ouvido absoluto – absolutamente feliz.

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Alê Bragion é coordenador do Diário do Engenho

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